rikkinäiset puhvelit baarissa,
juovat ponttikkaa korkeista maljoista,
ne eivät voi aavistaa,
että heinäsirkkojen suloinen kosto,
on pian alkamassa,
he syövät huulikiiltoa,
ja tuntevat olonsa kauniiksi,
mutta todellisuudessa,
he eivät tiedä,
että viimeistä mohikaania ei ole olemassa,
niitä on liikaa.